Глава 13, часть 1
Явление героя

Иван, присевший на постели,
всмотрелся
в странный силуэт:
под свет луны
с балконной двери
вошёл мужчина средних лет.
Вошедший подмигнул Ивану
и попросил тихонько сесть.
В халате буром,
очень странный:
загадка в госте точно есть!

Спросив Ивана:
«Вы не буйный?»
А если что – пусть не винит!
Гость был спокоен
ночью лунной:
возможно знал – Иван не спит.
Иван сказал: «Пишу поэмы,
про революцию стихи!..»
Заметил гость:
«Быть может, темы
вам недостаточно близки?»

Внезапно, где-то в коридоре,
вновь пациента привезли –
валюту прятал на квартире,
вещал: «Там черти завелись!»
Гость уточнил:
а в чём причина
Ивана пребывания здесь?
Ответил тот: «Моя кручина…»
И рассказал – ну, всё как есть.

Припомнил сразу
«консультанта»:
«Он знал Пилата, Канта…
Жуть!»
Гость оживился деликатно:
«Прошу подробней:
прямо, суть!»
А позже гость сказал серьёзно,
понаблюдав со стороны:
«На Патриарших –
это важно! –
во власть попали Сатаны!..»

Иван взял в руки беспокойство,
как, впрочем, гостю обещал!
С нечистой силой –
блеф геройство!
Свезло – не сильно пострадал…
Иван никак не унимался:
как нечисть можно изловить?
Гость иронично посмеялся:
«Вы попытались,
так и быть…»

Гость рассказал и о романе,
который написал в Москве,
о Прокураторе Пилате…
Хотя теперь – всё, как во сне!
Иван спросил:
«Так Вы писатель?»
Гость на вопрос лицо скривил
и сообщил, что он-де – Мастер!
Свою фамилию – забыл…

Продолжил гость
рассказ Ивану:
мол, был историком в быту
и полиглотом, как ни странно –
жил на Мясницкой, как в скиту.
Но вот однажды в лотерею
вдруг выиграл огромный куш!
На эти деньги, не робея,
снял комнаты с камином, душ…

Собрал себе библиотеку
и принялся писать роман
о прокураторе Пилате –
в уме такой родился план!
Мол, в переулке, близ Арбата,
он в счастье проживал один:
где от зори и до заката
писал роман –
с ним стал един!

В окошках – запахи сирени:
весною зелень во дворе!
Зимою –
мерный треск в камине:
поленьев, схваченных в огне.
Роман так близок
к завершенью –
раз вдохновением творим! –
в нём прокуратор Иудеи
вершил историю, как Рим!

В своём рассказе
гость припомнил
под бледным светом при луне:
«Она шла улицей, вся в чёрном,
букет мимоз несла в руке…»
Брела с той жёлтою мимозой
по старым улицам Москвы –
казалась жизнь ей
постной прозой,
глаза потухли от тоски!..

А странный цвет её букета,
на фоне чёрного пальто –
придал развитию сюжета
ход мысли, будто «всё не то!»
Я подошёл к ней молчаливо –
при этом злясь, что сам молчу!
Она же молвила игриво:
«Как вам цветы – таких хочу?»

Ответил: «Розы мне милее…»
В ответ – цветы на мостовой!
Я подобрал цветы скорее –
и мы пошли к Кремлю,
с Тверской.
Любовь стремглав
проникла в душу:
внезапно, сильно, глубоко!
И этих чувств теперь
не струшу,
пусть даже будет нелегко!..

Мы с ней встречались
постоянно –
я ждал её в раю своём…
Под шелест листьев
монотонный
мы были счастливы вдвоём!
Никто не знал об этой связи:
соседи, муж, её друзья…
Мы не задумались о сглазе –
и только Бог нам был судья!